There is no such thing as a simple miracle.

 




Метки

Мой Блог


Friend



Содержание страницы


Свобода, любовь, деньги, товар и немного про людей...


Любовь – товар – деньги – товар. Что тебе нужно? Красивая, умная, умеющая готовить и убирать… Выбор достаточно прост: идешь на «рынок» и покупаешь. Весьма только не стандартными деньгами приходиться платить, хотя… как сказать, некоторые ведутся и на эти – бумажные. Хм… так мелочно.

Вот-вот стоит такая в сапожках и беленькой шубке, очечки больше ее головы. Почти как у старушки Тортилы. Гламурная до тошнотворства. Хотя… смешно. Хочешь – бери! Только что ты ей скажешь? Ну, можешь пошутить, что твоя машина круче, чем ее новенький мазератти. Водишь двумя пальцами в воздухе показывая символ твоего средства передвижения. Ну и что, что это троллейбус? Очень даже ничего… Массаж бесплатный, заменяющий и экономящий время в салоне красоты. Ну, есть конечно минусы… Но это не столь важно.

Все одинаково, кроме обвертки… Эти маркетинговые отношения…

Читать дальше...


Открыть | Комментариев 21

Окно. Он и она…


Я погашу все фонари, как раньше
И уложу всех спать в красивый город,
Пусть видят сны они почаще,
Для этого уснуть пусть будет повод…

Одно окно останется как будто
Все так и нужно, и свеча еще горела…
Она ждала того, кто тушит их под утро,
А гаснуть просто так она не смела…

Он и она сидели там на кухне,
Читать дальше...


Открыть | Комментариев 67

[ I ] окна [ I ]


 

Холодно  и снег за окном кружит в бесконечном вальсе. Прохожие ведут  свои тени, или же тени ведут их, а затем исчезают где-то в темноте.  Светлые пятна располосаны по давно знакомой улице под моим домом. Это фонари.

Влюбленная парочка крепко прижавшись к друг другу проплывают, как отважные английские корабли так же не спеша, грациозно,  красиво… Вся эта картина напоминает вековые фотографии Алвина Лангдона, их вкус, переживание, немного загадки, как Мерлин Монро.

В руках теплый чай сделанный «по-русски».

Уютно… Как совсем недавно. Именно тогда, когда я не сидел бы дома, хотя и то и другое не лучше энного. Да-да, именно тогда, когда в любом случае, при любой погоде, любой политической ситуации в стране (да и небыло таких ситуаций, этих нагло лезущих в нашу жизнь пиар компаний, реклам и других способов изменить нашу теперешнюю жизнь). И именно тогда я бы не остался дома, я не был бы взрослым, не заморачивался бы цифрами, курсами валют. Да и не нужно было  мне это.

Какое только счастье было выйти на улицу в такой прекрасный вечер и провести его с друзьями. Конечно, по-ребячески: хоккей, снежки, валяния в снегу… сколько занятий было… И, думаю, даже если б небыло, всеравно бы нашлись. Ни о чем не жалею в своей жизни…

Жалею только, что поменял окна в квартире… на пластиковые.

Через эти окна все по другому. И двор, и люди, и … мир. Они никогда не нарисуют этих прекрасных морозных узоров на Новый Год, не будет этого дурацкого скрипа при открытии форточки, заклеиваться паралоном и белыми намыленными тряпочками на зиму, не будут перекрашиваться эмалью, купленной родителями, каждую весну или летом. И конечно красил бы их я, а это особое таинство… И как приятно будет смотреть на выкрашенные окна с улицы. Да и свет вечером будет гореть по другому и как- то по особенному теплому.

А пластиковые окна можно ламинировать, менять цвет… Но нет смысла. И все уже будет по другому, как на фотографиях: не возможно сделать идентичное фото, так же невозможно вернуть время, людей, окна... Да и заниматься никто этим не станет.

А в далике падает звезда. Загадаю желание, зная, что все-равно не сбудется. А главное здесь, не то, что бы сбылось, главное – это надежда, которую приобрел.

И возможно, уже никогда мое старое, обычное окно не будет расписано красивой морозной росписью. И над этим даже никто не задумается, просто поменяют окна. Это ведь просто, экономично, универсально. Наверное время берет свое, или мы перестаем верить себе, делать хорошо размеренные поступки, читать умные книги, цытировать Шопенгауера, делать черно-белые фотографии в ванной и ходить на кружок аэромоделиста…

И уже потом, через несколько лет, уже кто-то другой будет вспоминать эти новые окна, которые поменяют. А они будут и новее и лучше, но почему-то по старым будет тоска, которую даже не каждый сможет заметить…

А мой чай уже остыл… Я не жалею ни о чем в жизни… Жалею только, что поменял окна…


Открыть | Комментариев 13

АnGeL by __Sanka__


Он всегда любил женщин. Он обожал их всей душой, он сходил с ума по ним. Каждый день он влюблялся десятки раз и был готов боготворить каждую из них. Он безумно любил их.

Он любил их заколки, пушистые ресницы, маленькие размеры обуви, тонкие пальцы с маникюром, косички, запахи, легионы кремов и помад, сумочки, лифчики, разноцветные носочки, улыбки, прически, секреты.

Он задаривал их цветами, писал стихи, рисовал портреты. Он смешил их, галантно ухаживал, говорил комплименты, поражал воображение, ограждал от всех жизненных невзгод этого мира.

Одна за другой они оказывались на его простынях. Страсть сплетала их тела и вырывалась наружу криками и безудержными стонами. Обессиленные они засыпали. Утром женщины уходили, он провожал их и никогда не звал обратно.

Он искал своего ангела.Читать дальше...


Открыть | Комментариев 13

Все еще только begin...


 

В колонках Norah Jones - Painter Song.
«If I were a painter
I would paint my reverie
If that's the only way for you to be with me»
Спокойствие и вдохновение. Первое определяет сезон года -осень, второе, что где-то в переди зима… А будет холодно. Но только так, как чувство холода, физическое. Но в душе будет лето. Из-за тебя вот такое вечное лето.
Давай выберем краски…, нет, конечно же нарисуем идею. В мыслях, в воображении. Может будем создавать что-то по ходу? Пожалуйста…
Кипр, Крит, Италия, Испания… Австралия… Сейшелы? Отель от 1 до 5 звёзд. Конечно же… 5! Швейцар, открывающий дверь и бел бой заносящий в отель твой багаж. А как же на чай? Вот держите…
Вот как в этой мелодии, так спокойно и постепенно, логично, с тонкой ноткой корици. А воздух… Конечно только шикарные парфюмы. Бизнес клас. Все по высшему розряду. Даже не верится…
 Но я же художник, хотя бы в мыслях? Могу нарисовать что ты захочешь… В чем твое счастье? Я же близко к твоим мыслям, но ты настолько изменчива, не предсказуема. Да,да, именно так инетресно… Много пространства, как белый лист высококласной белоснейжной глади, как зима. Еще в переди… Греешь именно ты!
 Итак, ты войдешь в номер шикарных апартаментов... Запах люксовой мебели. Вид на океан и горы у твоего окна… только взгляни, ты этого ждешь всю жизнь. А что потом? Ну мне интересно, что потом?
 Только что был Еверест, а дальше? Взгляни на все это, то, что внизу. Стоит его покорить, что бы увидеть этот шикарный вид. Только умоляю, не смотри детали! Я же еще только учусь… Я плохой художник… Там можно увидеть безразличие, зависть… тех, кто вновь пытается покорить ету чертову «гору», свергнув… тебя… Время не ждет… Насладись этим запахом власти, могущества.
Люблю собак… Здесь нужно нарисовать собаку… Преданную, обязательно простую, дворнягу. Имровизация, как в джазе. Назову эту картину преданость. Солло сакса… А ты стоишь и одиноко смотришь на роскошь с высока. Ты преобрела одиночество и «друзей с псевдонимом екс», потому что их проверяла ты и твоя жизнь.

Лишь пес, лежащий где-то в самом темном углу воздаст надежду и возможно приоткроет глаза, хотя бы на малость. Что было приобретено, а что потеряно. В чем твое счастье?
А я, застывщий в последнем мазке с риторическим вопросом дослушиваю Norah Jones - Painter Song. Скоро зима и вот оно – вдохновение… Ведь все еще только начинается…


Открыть | Комментариев 1

Не удачное место для знакомства...


Всегда трудно начинать с белого листа. У тебя в руках столько дорог для выбора, столько троп для введения. У тебя всё… Казалось бы это совсем не страшно начать с чего либо и довести это до совершенства… но не все так просто… совсем не просто.
И вот буква за буквой творится новая история, новые словосочетания, новые выводы…
Творение… часть моей плоти, часть моей души, часть моего времени… оно выливается на этот белый лист прядью букв… оно рождается,… живет, оно умирает…
Текст, как и наша жизнь, имеет свой путь, свою смерть. Свое начало и свой конец.
И потому следуя своему началу я рождаю новую жизнь. Я являюсь творцом всего этого…

… Так глупо начинать все с конца, когда все уже закончилось. Глупо подымать темы, лежащие вглубь наших тайн. Глупо также пытаться, что-то забывать, в тот момент, когда нужно учится жить с этими воспоминаниями, и мало того – гордится ими, что именно с тобой это произошло, что именно с тобой это было. Глупо так же считать время… , его пытаться удержать… ведь оно как песок, сквозь пальцы утекает от тебя каждый день.
Глупо считать все глупым и бессмысленным… глупо любить…

Любовь… в ней есть смысл. От нее можно толкнутся, ее можно пощупать в своих фантазиях, легко превратить в ненависть… Она всегда прейдет тогда, когда ты ее не ждешь. Она не спросит… а вот если она уходит… то это громко хлопнув дверью, никогда не попрощавшись, по-английски. Куда легче достать ручку и нарисовать свой образ… образ любви…раз, два, три… он почти готов, и я готов его полюбить! Это моя фантазия…
О… насколько она глубока… мой образ уже меняется… спустя которое время… немного… он растет.. со мной и моими мыслями. Он другой…
Так менялся мой образ… Сначала у него были руки, потом ноги.. вскоре он начал ходить, и хуже… он начал со мной говорить… он развивался как я, он был выше меня.. менял маски, играл в прятки… таким образом я делал ошибки… ошибки из-за недостатка информации.
А теперь я просто иду. Зачем? Куда? – Я не знаю… просто иду прямо вдоль мокрой дороги… Горячий асфальт печет мои ноги. Даже через туфли чувствуется это тепло… Оно безусловно приятное.. Но становится немного душно. Я устаю идти. Сколько я уже прошел я не знаю. Но потоком машин кружит мне голову… Одна, другая… С мощными ревами проносятся слева от меня. То Жигули, то «Мерсы»… а вот смешная волга.., старая… Едет и скрипит.. кажется все части сейчас просто по отпадают… Я вижу лица этих водителей: молодых, старых, пожилых; девушек и мужчин… Они разные с разными машинами, разными скоростями едут своей дорогой… Вдоль дороги иду я… Передо мной Жигули 2101, копейка, ее ведет старенький дедушка, рядом с ним его жена (наверное). Куда-то едут… Недалеко здесь огороды, наверное туда. Едет где-то под 80. Машина ухожена, немножко в пыли… Нет, это не тот человек…
За ней едет ВАЗовска «девятка». Музыка перебивает работу двигателя… Идет на обгон, с легкостью убирая под себя «копейку». Окна тонированные, но я успеваю увидеть лица… Молодые парни лет по 19-20. Сзади девушки с открытыми задними окнами. Современные «бух-бах» издаются от вполне современной аудио системы. Нет, это не тот человек.
Нет, это не тот человек… Совсем не тот. Под колеса чьего автомобиля я хотел бы попасть.
Это выглядит совсем глупо… Просто бросится под колёса… Пострадать не только мне но другим людям, едущим в этой машине… Совсем глупо…
Идя по краешку дороги думаешь о жизни…Эта дорога так хаотично извивается, дает тебя право выбора – пойти налево, пойти на право… Эта дорога – это жизнь. Я знаю одну очень удачную фразу… Я ее теперь частенько вспоминаю… «Меня привлекало творчество Цоя и Курта Кобейна еще когда они были живы. Их смерть навсегда оставила их звездами первой величины. Леннон и Кеннеди умери вовремя, хоть и не по своей воли. Ван Гог должен благодарить свою болезнь. Моцарт, Гамлет, Экзепьюри… Они успели сделать достаточно, чтобы обессмертить свое имя, и при чем здесь тело? Не стоит жалеть, что бы могло еще быть, если бы они прожили, их жизнь была и так прекрасна.

И очень грустно наблюдать жизнь талантливых людей переживших смысл своей жизни. Умереть от болезни, старым и дряхлым, надоев всем родственникам и забыв кто ты такой - печальная участь».
Вот и сейчас, если вдруг мне пришлось бы бросится под колёса автомобиля… просто уйти… Меня бы показали в новостях… а может и нет… Кто-то бы возможно вспомнил бы меня когда-то… И наверное я бы был самым счастливым человеком на Земле.
А сейчас я думаю о своем идеале… Он растет он меняется… Я наверное никогда его не встречу…(По трассе едет маленький красный «ДЕУ» «Матиз». Заполненными в общем-то красивыми девушками… Пролетая на встречу мне они кричат: Подвезти?, а потом дико смеются мне в след…Хм… Юмористки). И я улыбаюсь не поворачивая голову. Они где-то уже далеко) А ведь легко они бы могли быть моим идеалом… (Так думает мой идеал внутри меня и тут же говорит мне… Нет, я уже изменился.. я другой… И так всегда).
Я иду по обочине дороги. Впереди меня жаркое солнце, палящее мне прямо в лицо. Жара стоит неимоверная… Вокруг меня поля и дорога разделяя одно большое поле на две абсолютно ровных части. Слева видна маленькая речушка и стадо коров пасшиеся где-то далеко-далеко за полем.
Сзади я слышу звук приближающегося авто. (Наверное иномарка – едет тихо) Я не оборачиваюсь, проедет… За какую - то секунду я слышу скрип покрышек об асфальт. За какие – то доли секунды я получаю удар в спину и подлетаю вверх. Жуткая боль при ударе и боль от падения прямо в кювет дают о себе знать. Очень больно… В это время секунды идут так долго а время, как будто замирает… Я слышу шаги… Секунду – другую, я вижу девушку с белоснежными волосами, запах ее духов – немного влаги и свежести, как после дождя весной. Удивительный аромат…
- «О Господи! Что же я наделала?» - произносит она. Я думаю она уже скоро начнет плакать. Состояние шока отдалило ее плакательные способности. Она в истерике, берет свой мобильный и вызывает скорую..
- «Я сбила человека….» - дальше я совсем ничего не разбираю. Я слышу запах ее духов, запах дождя весной…Даже так идеально могут делать сейчас духи. Наверно. Стоят целого состояния…
Эти все мысли проходят за одну секунду… После них я уже ничего не слышу и запах весеннего дождя становится все тускнее и тускнее…Я ухожу…
Мой идеал внутри меня говорит о том, что эта девушка и есть он. Идеал уже не меняясь внутри меня пытается открыть мне глаза и сказать: «Вот если бы у нее еще были крылья, что б летать»
Я открываю глаза. Надо мной склоняется голова самой прекрасной женщины на земле. Она плачет.… На ее руках моя кровь, на лице мелкие царапины… Она очень красива… Ее слеза падает прямо мне на лицо.
- «Не плачь!» - с трудом произношу я.
Но она, не замечая моих слов все равно начинает плакать. Но еще больше. Глаза постепенно поднимаются к моим…Мой идеал полностью совпадает с увиденным. Как жаль что иногда так происходит…
- «Не совсем удачное место для знакомства» - шепчу я.
- «Не умирай, я тебя умоляю.» - говорит сквозь слезы она.
- «Не умру!» шепчу я, но становится уже совсем поздно… Я закрываю глаза и вспышка света впереди, делает меня живым. Живым, но уже другим… Я открываю глаза.… Склонившись, мой идеал мило улыбается…
- «Да. Совсем не удачное место для знакомства…» - говорит она. Я смотрю на нее и замечаю большие крылья за ней. Идеал шепчет мне… Вот теперь это она – твой идеал, но уже в другой жизни… Я смеюсь…
 


Открыть | Комментариев 7
ОБОЗ.ua